La poeta y actriz Maricel Santin realizó tres talleres de escritura en el Liceo 1 de la Ciudad de Buenos Aires, en 4° 3 y 3°3, los días lunes 28/9 y 5/10. Y con 3° 2° el miércoles 30/9.
Martín Miguel (4° "3" T.M)
¿Estar a oscuras sin
dormir puede ser un poema?
Mientras la luna brilla
los grillos cantan
gotas resuenan en la ventana
uno está sentado en su cama
pensando en la tarea de mañana,
en la madrugada, en las tostadas
son las cinco de la mañana
no he dormido, no he estudiado
no he desayunado
me pasé el tiempo pensando.
“¿tenemos un barco por si mañana llega el diluvio?”
Un barco que son besos
Que son brazos
Que son flores
Que son…
“¿tenemos un barco por si mañana llega el?”
Que son alas
Que son libros
Que son velas
Que son…
“¿tenemos un barco por si mañana llega?
Que son delfines
Que son caricias
Que son heladas
Que son..
“¿tenemos un barco por si mañana?”
Que son escarchas
Que son mares
Que son silencios
Que son…
“¿sobredimensiono?”
¿Yo?
“Soy la que soy,
casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido”
Frente mío un barco
una mañana
un diluvio
callado viene
tímido
sigiloso
escribe que barrerá con todo
y nacerá la flor
la magia
el agua
los besos
tu verbo
María Noemí Fiumara.
Los versos entrecomillados pertenecen a fragmentos de poemas de Jiri Kolar, Roberta Iannamico, Wislawa Symborska, respectivamente.
Añares, lo que se dice añares, no lo puedo precisar
Sí que hace un tiempo interesante que “me he casado conmigo”
Y ahí vamos, yo y yo por el camino.
Caemos, rodamos,
saltamos, corremos,
esperamos, cantamos,
sentimos, nos movemos
nos moldeamos
a veces en barro,
a veces en hierro
a veces en amianto
otras veces entre besos
Entonces, me llevo de la mano a mí y me leo:
“y la rebelión dónde está?/ y la rebelión?/
desde la alcantarilla/
mirar a la niña/
hasta pulverizarnos la lengua”.
Y la rosa?
Y Alejandra?
Y Paola Acosta?
“escapar, decir, conversar, sacar,
dejar de sucumbir a las delicias del fraude millonario al corazón”
Cicatrizar, sanar, limpiar,
secar la ropa al sol
aroma a azul cielo de la infancia
No soy la gran poietisa Susana Etcétera
tampoco Petrona Smith-Jones
La antología se escribe entre líneas
Me gustan oblicuas en diagonales
No, entre líneas no se escribe nada
Se escribe con la vida
plástica
a medias
cruda
al dente
quemada
agujereada
deshilachada
arrugada
“es una antología democrática”
Y acá me planto.
María Noemí Fiumara.
Coordinados por la docente María Noemí Fiumara, los talleres previos al VII Festival, tuvieron una gran participación de los chicos y culminaron con la intervención del espacio escolar con collages, cajas de poesía y un gran trabajo.
Aquí van algunas de las producciones de los chicos.
Aquí van algunas de las producciones de los chicos.
Martín Miguel (4° "3" T.M)
¿Estar a oscuras sin
dormir puede ser un poema?
Mientras la luna brilla
los grillos cantan
gotas resuenan en la ventana
uno está sentado en su cama
pensando en la tarea de mañana,
en la madrugada, en las tostadas
son las cinco de la mañana
no he dormido, no he estudiado
no he desayunado
me pasé el tiempo pensando.
Elizabeth Censori (4° "3" T.M)
¿y si despertara miedo en la gente?
¿Qué? ¿Cómo aquellos carentes?
¿Aquellos carentes de amor?
¿De amor por ellos mismos?
No
No los necesito
No necesito hacerme notar
Yo brillo por mí mismo
Y eso es algo que ellos no pueden lograr
Pues no tienen luz en su ser
Es por eso que necesitan hacer presencia, de un modo u otro
Y es triste
Porque el miedo influye
El miedo provoca sumisión
Y eso a ellos los pone en lo alto
Pero eso no me importa
Pues ellos permanecen vacíos mientras yo estoy llena
Llena de luz, de esperanza y de valor
Que sigan en el engaño, no me importa
Yo soy más y no es vanidad
Es Amor.
Que sigan en su burbuja
Mientras yo salgo al mar
Que sigan en su mundo
Mientras yo voy a otras galaxias
A buscar con ansias a aquellos como yo
Aquellas que aman y buscan amar
¿Si les tengo miedo?
En lo absoluto
No me destruirán
No lo lograrán
Ellos mismos se consumirán
¿y si despertara miedo en la gente?
¿Qué? ¿Cómo aquellos carentes?
¿Aquellos carentes de amor?
¿De amor por ellos mismos?
No
No los necesito
No necesito hacerme notar
Yo brillo por mí mismo
Y eso es algo que ellos no pueden lograr
Pues no tienen luz en su ser
Es por eso que necesitan hacer presencia, de un modo u otro
Y es triste
Porque el miedo influye
El miedo provoca sumisión
Y eso a ellos los pone en lo alto
Pero eso no me importa
Pues ellos permanecen vacíos mientras yo estoy llena
Llena de luz, de esperanza y de valor
Que sigan en el engaño, no me importa
Yo soy más y no es vanidad
Es Amor.
Que sigan en su burbuja
Mientras yo salgo al mar
Que sigan en su mundo
Mientras yo voy a otras galaxias
A buscar con ansias a aquellos como yo
Aquellas que aman y buscan amar
¿Si les tengo miedo?
En lo absoluto
No me destruirán
No lo lograrán
Ellos mismos se consumirán
Anahí León Díaz(4° "3" T.M)
¿Siente dolor la lluvia al caer al suelo? No lo sé pero creo que no, solo creo, no lo sé. Pero si le duele, ¿llorará en el impacto? ¿Comenzará a llorar mucho más antes? Tampoco lo sé, pero lo que sí sé es que cae y que al momento de caer y chocar contra el suelo, tierra, techo, paraguas, cabezas, autos y que pierde su forma, esa forma de gota chorreada por una canilla no muy bien cerrada. Pero, al momento de perder esa forma y expandirse, ¿muere? ¿sigue viva? ¿acaso tiene vida? No lo sé, pero es hí cuando creo que deja de existir y ya no es lluvia sino que es agua por todas las calles, agua que moja el cabello de las personas que no llevan paraguas. Pero hablando en serio la lluvia siempre fue agua, agua desperdiciada y contaminada.
¿Siente dolor la lluvia al caer al suelo? No lo sé pero creo que no, solo creo, no lo sé. Pero si le duele, ¿llorará en el impacto? ¿Comenzará a llorar mucho más antes? Tampoco lo sé, pero lo que sí sé es que cae y que al momento de caer y chocar contra el suelo, tierra, techo, paraguas, cabezas, autos y que pierde su forma, esa forma de gota chorreada por una canilla no muy bien cerrada. Pero, al momento de perder esa forma y expandirse, ¿muere? ¿sigue viva? ¿acaso tiene vida? No lo sé, pero es hí cuando creo que deja de existir y ya no es lluvia sino que es agua por todas las calles, agua que moja el cabello de las personas que no llevan paraguas. Pero hablando en serio la lluvia siempre fue agua, agua desperdiciada y contaminada.
Juan González (4° "3" T.M)
Encontrarán la manera de frenar la violencia
El día en que no se preocupen por lo
Que reciben y se fijen en lo que dan
Cuando puedan disfrutar de la vida
Sin temor a que se la arrebaten
Todo el tiempo
¿Encontrarán la manera de poder informar sin censurar?
¿Encontrarán el calor de un abrazo
En sus billetes?
¿Encontrarán algún días sus lujosos autos
Desayunando en la mesa de la cocina?
La felicidad está en las cosas
Reales, en esos momentos que se
Tornan únicos simplemente porque lo
Son
¿La encontrarán?
Encontrarán la manera de frenar la violencia
El día en que no se preocupen por lo
Que reciben y se fijen en lo que dan
Cuando puedan disfrutar de la vida
Sin temor a que se la arrebaten
Todo el tiempo
¿Encontrarán la manera de poder informar sin censurar?
¿Encontrarán el calor de un abrazo
En sus billetes?
¿Encontrarán algún días sus lujosos autos
Desayunando en la mesa de la cocina?
La felicidad está en las cosas
Reales, en esos momentos que se
Tornan únicos simplemente porque lo
Son
¿La encontrarán?
Guido Landeras (4° "3" T.M)
¿Soy yo?
Desde cuándo?
Hasta cuándo?
Qué es ser yo? Ser uno mismo?
Para ser uno mismo hay que ser feliz
Feliz por qué?
Porque una persona sin felicidad no es una persona
Será picante la felicidad?
Tendrá valor?
Se tiene que comer felicidad u observarla para ser feliz
Quiero ser como yo o como vos?
Original o como el resto?
Si soy yo voy a ser feliz y porque no voy a guardarme nada
pero si soy como el resto soy como el internet explorer predeterminado y hecho por el sistema Pero en este taller escribieron todos. Incluída la propia profesora María Noemí Fiumara, quien realizó sus crónicas en verso:
¿Soy yo?
Desde cuándo?
Hasta cuándo?
Qué es ser yo? Ser uno mismo?
Para ser uno mismo hay que ser feliz
Feliz por qué?
Porque una persona sin felicidad no es una persona
Será picante la felicidad?
Tendrá valor?
Se tiene que comer felicidad u observarla para ser feliz
Quiero ser como yo o como vos?
Original o como el resto?
Si soy yo voy a ser feliz y porque no voy a guardarme nada
pero si soy como el resto soy como el internet explorer predeterminado y hecho por el sistema Pero en este taller escribieron todos. Incluída la propia profesora María Noemí Fiumara, quien realizó sus crónicas en verso:
“¿tenemos un barco por si mañana llega el diluvio?”
Un barco que son besos
Que son brazos
Que son flores
Que son…
“¿tenemos un barco por si mañana llega el?”
Que son alas
Que son libros
Que son velas
Que son…
“¿tenemos un barco por si mañana llega?
Que son delfines
Que son caricias
Que son heladas
Que son..
“¿tenemos un barco por si mañana?”
Que son escarchas
Que son mares
Que son silencios
Que son…
“¿sobredimensiono?”
¿Yo?
“Soy la que soy,
casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido”
Frente mío un barco
una mañana
un diluvio
callado viene
tímido
sigiloso
escribe que barrerá con todo
y nacerá la flor
la magia
el agua
los besos
tu verbo
María Noemí Fiumara.
Los versos entrecomillados pertenecen a fragmentos de poemas de Jiri Kolar, Roberta Iannamico, Wislawa Symborska, respectivamente.
Sí que hace un tiempo interesante que “me he casado conmigo”
Y ahí vamos, yo y yo por el camino.
Caemos, rodamos,
saltamos, corremos,
esperamos, cantamos,
sentimos, nos movemos
nos moldeamos
a veces en barro,
a veces en hierro
a veces en amianto
otras veces entre besos
Entonces, me llevo de la mano a mí y me leo:
“y la rebelión dónde está?/ y la rebelión?/
desde la alcantarilla/
mirar a la niña/
hasta pulverizarnos la lengua”.
Y la rosa?
Y Alejandra?
Y Paola Acosta?
“escapar, decir, conversar, sacar,
dejar de sucumbir a las delicias del fraude millonario al corazón”
Cicatrizar, sanar, limpiar,
secar la ropa al sol
aroma a azul cielo de la infancia
No soy la gran poietisa Susana Etcétera
tampoco Petrona Smith-Jones
La antología se escribe entre líneas
Me gustan oblicuas en diagonales
No, entre líneas no se escribe nada
Se escribe con la vida
plástica
a medias
cruda
al dente
quemada
agujereada
deshilachada
arrugada
“es una antología democrática”
Y acá me planto.
María Noemí Fiumara.
Los versos entrecomillados pertenecen a Susana Thénon, Anuar Cichero, Josefina Saffioti, Susana Thénon, respectivamente.
Comentarios
Publicar un comentario